Мысли на каждый день

Нужно жизнь наполнить горением. Сперва человек думал о себе, затем о других, но после его действия полезны для всего сущего. Он уже не думает о пользе, но дышит ею и дает жизнь на пространстве Необъятности.

Мир Огненный, ч.2, 276

"Мочь помочь - счастье"
Журнал ВОСХОД
Неслучайно-случайная статья для Вас:
Сайты СибРО

Учение Живой Этики

Сибирское Рериховское Общество

Музей Рериха Новосибирск

Музей Рериха Верх-Уймон

Сайт Б.Н.Абрамова

Сайт Н.Д.Спириной

ИЦ Россазия "Восход"

Книжный магазин

Город мастеров

Наследие Алтая
Подписаться

Музей

Трансляции

Книги

Поэтическая страница (к 75-летию Великой Победы). Июль 2020

Автор: Авторы: подборка разных поэтов  



Теги статьи:  стихи

Ольга БЕРГГОЛЬЦ

Мы предчувствовали полыханье
этого трагического дня.
Он пришёл. Вот жизнь моя, дыханье.
Родина! Возьми их у меня!

Я и в этот день не позабыла
горьких лет гонения и зла,
но в слепящей вспышке поняла:
это не со мной — с Тобою было,
это Ты мужалась и ждала.

Нет, я ничего не позабыла!
Но была б мертва, осуждена, —
встала бы на зов Твой из могилы,
все б мы встали, а не я одна.

Я люблю Тебя любовью новой,
горькой, всепрощающей, живой,
Родина моя в венце терновом,
с тёмной радугой над головой.

Он настал, наш час, и что он значит —
только нам с Тобою знать дано.
Я люблю Тебя — я не могу иначе,
я и Ты по-прежнему — одно.
                                         Июнь 1941 г.

Людмила ТАТЬЯНИЧЕВА

ЕЙ ПРИСНИЛОСЬ, ЧТО ОНА — РОССИЯ

Пуля,
Жизнь скосившая
                             сыновью,
Жгучей болью
                             захлестнула мать.
Некого с надеждой
                             и любовью
Ей теперь под кров свой
                             ожидать!
От глухих рыданий
                             обессиля,
Задремала.
И приснилось ей,
Будто бы она —
Сама Россия,
Мать ста миллионов
                             сыновей.
Будто в поле,
Вихрем опалённом,
Где последний догорает бой,
Кличет,
Называя поимённо,
Сыновей,
Что не придут домой.
Беззаветно храбрых
                             и красивых,
Жизнь отдавших,
                             чтоб жила она...
Никогда их не забыть
                             России,
Как морей не вычерпать
                             до дна...
Снег дымится.
Он пропитан кровью.
Меж убитых тихо мать
                             идёт
И с суровой терпеливой
                             скорбью
В изголовье Вечность им
                             кладёт.
А в душе не иссякает
                             сила.
И лежит грядущее
                             пред ней,
Потому что ведь она —
Россия,
Мать ста миллионов
                             сыновей!
                                    1964

Константин СИМОНОВ

ТОТ САМЫЙ ДЛИННЫЙ ДЕНЬ В ГОДУ

Тот самый длинный день в году
С его безоблачной погодой
Нам выдал общую беду
На всех, на все четыре года.

Она такой вдавила след
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет и тридцать лет
Живым не верится, что живы.

А к мёртвым, выправив билет,
Всё едет кто-нибудь из близких,
И время добавляет в списки
Ещё кого-то, кого нет...
И ставит,
ставит
обелиски.
                                         1971

Роберт РОЖДЕСТВЕНСКИЙ

ЧТО ЖЕ ТАКОЕ МЫ...

Что же такое
«мы»?
Мы —
из лесов безбрежных.
Мы —
из блокадной тьмы.
Мы —
из стихов сгоревших.
Из невысоких изб.
Песенного всесилья.
Мы —
из бессмертья.
Из
плоти твоей,
Россия!
Мы от свинцовых розг
падали в снег с разбега.
Но —
поднимались в рост,
звонкие,
как победа!
Как продолженье дня,
шли
тяжело и мощно...
Можно
убить
меня.
Нас
убить невозможно!
Что же такое
«мы»?
Веруя в пробужденье,
взяв у земли взаймы
силу
в момент рожденья,
мы ей вернём сполна
всё,
что она давала.
Только б
была
она!
Лишь бы
существовала!
Мы проросли из неё,
будто трава степная...
Гибнет в печи смольё,
солнце напоминая.
Глядя в лицо огня,
я говорю тревожно:
можно
убить
меня.
Нас
убить невозможно!
                      1971

Рассказать о статье друзьям:
ВКонтакт Google Plus Одноклассники Twitter Livejournal Liveinternet Mail.Ru
Работа СибРО ведётся на благотворительные пожертвования. Пожалуйста, поддержите нас любым вкладом:

Назад в раздел : Рериховская поэзия